«Es feo, ¿qué pretendes aportar?». Con esta pregunta incómoda arranca un poemario que no pide permiso para existir. José Carlos Turrado de la Fuente convierte 144 sonetos en trincheras desde donde dispara contra la fealdad convertida en dogma, la inteligencia artificial como nuevo opio, y un mundo que ha olvidado que «el arte es bello, bueno y sempiterno».
Estos versos no son refugio: son combate. Entre Níjar y Mondoñedo, entre Parauta y Valderrobres, el poeta viaja por una España que huele a jazmín, tocino y derrota, buscando «devolverme el amor que me negaste». Turrado escribe desde la última bala en la nuca, con la urgencia del condenado que sabe que «¡Ahora o nunca!, es mi única certeza». El amor aquí no consuela: interroga, abandona, marca. La soledad es un segundo idioma que el autor domina sin piedad contra sí mismo.
Lo que diferencia este libro de otro manifiesto nostálgico es su honestidad brutal. No idealiza el pasado: lo resucita a dentelladas. Sus sonetos clásicos contienen rabia contemporánea, esa de quien descubre que «la lengua está pensada para orar, / humanos somos, almas, no animales» mientras el algoritmo devora lo último sagrado.
Para lectores hartos de poesía tibia, que aún creen que la forma no traiciona al grito. Un libro que deja ceniza en los dedos.
