Título:

http://dehumoynada.librodeposia.com

Autor: Blanca URIARTE FERNANDEZ DE PINEDO 2010

ISBN-13: 978-84-937571-7-5

Editorial: Poesía eres tú

http://www.poesiaerestu.com

Depósito Legal: SE-775-2010

De humo y nada es un libro compuesto por dos poemarios Mi malecón y De humo y nada, en ellos Blanca Uriarte nos hace un acercamiento a la poesía con cuidado uso del lenguaje con algunos tintes costumbristas. Blanca mezcla con singular maestría la lirica y la dramática para llegar al lector haciendo que este se involucre en sus poemas.

 Sourced from: Editorial Poesia eres tu

Título:

Autor: Javier ANISA PRIOR

Año de Publicación: 2010

Colección: Poesía

http://asuntospropios.librodepoesia.com

ISBN-13: 978-84-15006-00-8

Editorial: Poesía eres tú

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PVP:12 Euros (IVA Incluido). 11,54 Euros (Sin IVA). A la venta en tu libreria habitual y tambien puedes adquirirlo aquí

RESEÑA:

Asuntos propios es una poesía en la que la realidad cotidiana toma parte de una poesía donde Javier ANISA PRIOR hace un cuestionamiento reflexivo del mundo que le rodea.  El lenguaje cuidado en Asuntos propios hace de estos, unos asuntos necesarios para todos nosotros.

 Sourced from: Editorial Poesia eres tu

Título:

http://exilio.edicionesrilke.com

 Autor: Rogelio GUEDEA

 Género: Poesía

 ISBN-13: 978-84-937127-6-1

Editorial: Ediciones Rilke 2010

http://www.edicionesrilke.com

84 pgs. 12 € Puedes adquirilo aquí

Exilio es una recopilación de poemas de la obra poética de Rogelio GUEDEA entre los años 2001 y 2010 que abarca poemas que han sido publicados en los títulos Mientras Olvido (Editorial Follas Novas, 2001), Ni siquiera el tiempo (Instituto mexiquense de cultura, 2002), Fragmento (Instituto Sonorense de Cultura, 2006), Borrador (Cedma, 2007), Kora (Rialp, 2009), Campo Minado (inédito).

 Sourced from: Ediciones Rilke

http://intemperie.edicionesrilke.com

Autor: Joan MARGARIT

Género: Poesía

ISBN-13: 978-84-937127-4-7
Editorial: Ediciones Rilke 2010

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154 pgs. 14 €
Sin duda Joan Margarit (Barcelona, 1938) es el poeta más celebrado y leído de los últimos años. Arquitecto de profesión, su obra poética se inició a mediados de los setenta y no ha dejado de sumar libros siempre sugerentes y definitivos. Seguramente es en los tonos elegíacos donde Margarit encuentra con mayor facilidad una voz de gran emotividad, siempre rítmica, que emociona al lector por su humanidad y lucidez.
Intemperie recoge la producción más sobresaliente de Margarit. Se trata de una excelente oportunidad de comprobar la evolución de un poeta cuidadoso, certero, siempre sincero en todas sus dimensiones. Margarit, que ganó el premio Nacional en 2008 por Casa de Misericordia y el de la Crítica en 1984, tiene ya la voz de los poetas que serán clásicos porque consiguen conectar con el gran público a la vez que aportar novedades a la literatura.

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EXTRACTO OBRA

Edat roja

Tant de temps per aprendre que fas tard
al gran amor. Que mai no hauràs viscut
cap edat d’or. Les roses de Ronsard
mai no seran perfum en els teus ulls,
i la tardor no les despullarà
de lents pètals als braços de ningú.
Has colgat amb l’oblit tots els miralls
com feien a les cases dels difunts.
No tornaran les dones amb les quals,
per un instant efímer de tendresa,
canviaves els anys de solitud.
Perquè la vida a la tardor és ardent,
en les hores d’angoixa no podràs
estimar ni la dona que has perdut.

Edad roja

Tanto tiempo para aprender que llegas tarde
al gran amor. Que nunca habrás vivido
ninguna edad de oro. Las rosas de Ronsard
nunca serán perfume en tu mirada
y el otoño no las deshojará
de los lentos pétalos en los brazos de nadie.
Cubriste con el olvido los espejos
como se hacía en las casas de los difuntos.
No volverán las mujeres con la que,
por un fugaz momento de ternura,
cambiabas los años de soledad.
Porque la vida es ardiente en otoño,
en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido

Els ulls del retrovisor

Ja estem acostumats els dos, Joana,
que aquesta lentitud,
quan recolzes les crosses i vas baixant del cotxe,
desperti les botzines i el seu insult abstracte.
Em fa feliç la teva companyia
i el somriure d’un cos que està molt lluny
del que sempre s’ha dit de la bellesa,
la penosa bellesa, tan distant.
L’he canviat per la seducció
de la tendresa que il•lumina
el buit deixat per la raó al teu rostre.
I quan em miro en el retrovisor,
no veig uns ulls senzills de reconèixer,
perquè hi brilla l’amor que hi ha deixat
tantes mirades, i la llum, i l’ombra
del que he vist, i la pau que reflecteix
la teva lentitud, que és dins de mi.
És tan gran la riquesa que no sembla
que aquests ulls del mirall pugin ser els meus.

Los ojos del retrovisor

Los dos nos hemos ido acostumbrando,
Joana, a que esta lentitud,
cuando, al bajar del coche, apoyas las muletas,
despierte a los cláxones y su insulto abstracto.
Me hace feliz tu compañía,
la sonrisa de un cuerpo tan lejano
de lo que siempre se llamó belleza,
la penosa belleza, tan distante.
Yo la he cambiado por la seducción
de la ternura iluminando el hueco
que la razón dejó en tu rostro
Cuando me miro en el retrovisor
veo unos ojos que no reconozco,
pues brilla en ellos el amor dejado
por las miradas, y la luz, la sombra
de todo cuanto he visto,
y la paz que me da tu lentitud,
tan grande es su riqueza
que no parece míos los ojos del espejo.

Primer amor

En la Girona trista dels set anys,
on els aparadors de la postguerra
tenien un color gris de penúria,
la ganiveteria era un esclat
de llum en els petits miralls d’acer.
Amb el front descansant damunt del vidre,
mirava una navalla llarga i fina,
bella com una estàtua de marbre.
Com que els de casa no volien armes,
vaig comprar-la en secret i, en caminar,
la sentia, pensant, dins la butxaca.
A vegades l’obria a poc a poc,
i sorgia la fulla, recta i prima,
amb la conventual fredor de l’arma.
Presència callada del perill:
vaig amarga-la, els trenta primers anys,
rere llibres de versos i, després,
dins un calaix, entre les teves calces
i entre les teves mitges
Ara, a prop de complir els cinquanta-quatre,
torno a mirar-la, oberta al meu palmell,
tan perillosa com a la infantesa.
Sensual freda. Més a prop del coll.
Primer amor

Triste Girona de mis siete años:
en la posguerra los escaparates
tenían un color gris de penuria.
Y, sin embargo, en la cuchillería
en cada hoja de acero destellaba la luz
como si se tratase de pequeños espejos.
Descansando la frente en el cristal,
miraba una navaja larga y fina,
bella como una estatua de mármol.
Puesto que en casa no querían armas,
fui a comprarla en secreto y, al andar,
la sentía, pesada, en mi bolsillo.
Cuando, a veces, la abría, muy despacio,
surgía, recta y afilada, la hoja
con esa conventual frialdad del arma.
Silenciosa presencia del peligro:
la oculté, los primeros treinta años.
tras los libros de versos y, después,
en un cajón, metida entre tus bragas
y entre tus medias.
Hoy, cerca de los cincuenta y cuatro,
vuelvo a mirarla, abierta en la palma de mi mano,
igual de peligrosa que en la infancia.
Fría, sensual. más cerca del cuello.

 Sourced from: Ediciones Rilke

Título:

http://anafranknopuedeverlaluna.edicionesrilke.com

Autor: Pablo MÉNDEZ

Género: Poesía

ISBN-13: 978-84-937127-3-0

Editorial: Ediciones Rilke 2010

Puedes comprarlo aquí

94 pgs. 12 €

Nacido en Madrid en 1975, Pablo Méndez publicó su primer libro con apenas dieciocho años y en 1994 la publicación de Una flecha hacia la nada, le situó entre los poetas más interesantes y controvertidos. Es autor también de Barrio sin luz, Patio interior y Alcalá blues, todos ellos incluidos en Cadena perpetua. Poesía que viaja constantemente entre lo social y lo existencial, que busca siempre al ser humano y lo rescata de su natural tristeza.

 Ana Frank no puede ver la luna está dividido en tres partes. Confirmando a Ana Frank como el gran símbolo de amor a la vida y a la literatura con un final de tragedia, Pablo Méndez ha escrito su libro más hondo y emocionante. Literatura y ausencias en cada página, amor por todo y dolor al mismo tiempo en una poesía que siempre sabe describir la auténtica debilidad del ser humano.

EXTRACTO OBRA

Paseando por el Parque Gloria Fuertes

Te gustaría el vagabundo que duerme

esta mañana de abril, en el banco

del parque que lleva tu nombre,

y más aún, la pareja, que mañana viernes,

se besará en aquella esquina

como si fuera a terminarse el mundo,

aquí estoy, recordando aquella casa

tuya dos calles más abajo, donde

me preguntabas por las novias

que no tenía, y por mis sueños

que empiezo a ver

en el bulevar de la distancia,

vengo del médico, fíjate, tengo

angustia, dolor de cabeza,

y una tristeza que a ti ya

te gustaba poco en aquellos

últimos años de tu vida,

murió mi madre, algunos

amigos, y un montón

de preciosas palabras,

pero me queda tu jardín

y la poesía, la poesía siempre

de tu mano, de la de todos,

como un pulmón verdadero y ágil

para seguir viviendo.

Los paraguas de la tarde

Los paraguas de esta tarde eran extraños,

me hablaron, me dijeron verdades

de tu tiempo y el mío,

sabios, como viejos que hablan de la vida,

todos a la vez

gritaban y gritaban,

era la lluvia también,

y la noche, y el miedo

a seguir solitariamente acompañado.

Ana Frank no puede ver la luna

Hoy, Ana Frank cumpliría ochenta años,

¿cómo será ese sueño hondo

de cumplir y cumplir

ochenta años?

quién puede bajarse

del tren de la vida y mirar caminos

ochenta años

ochenta, ahora tendidos

en el árbol viejo de la muerte,

ochenta años

yo miraré por ti los fresnos,

apagaré las velas,

celebraré la luna,

besaré a mi mujer,

este es mi regalo:

felicidades.

Perdón por el poema

No, no sabéis lo que es

desear que una madre muera,

(dolor me da sólo escribirlo),

verla deshacerse cada día:

cada vez más pequeña,

no saber si sufre, si tiene vista,

si sabe que está muriendo,

si escucha el dolor

y la angustia de los demás,

no, no sabéis lo que es

preguntar a las enfermeras:

cuánto tiempo,

sentir

su respiración

como un lamento débil y hondo,

decirle: muérete ya,

y llévate contigo

todo lo que amaste en la vida,

pero muérete ya

pues no hay dolor más grande

que el olvido imposible,

ni luz más dolorosa

que la que no puede apagarse.

 Sourced from: Ediciones Rilke

Título:

EL POETA DEL MAL DOLOR

http://cesarvallejoyelpan.edicionesrilke.com/

Autor: Emilio ARNAO

Género: Crítica Literaria

ISBN-13: 978-84-937127-2-3

Editorial: Ediciones Rilke

http://www.edicionesrilke.com

César Vallejo, pese a lo que se diga, murió de paludismo, murió de pobreza, en París, una tarde de aguacero, casi como él predijo, pero sus poemas nos quedan como una torrentera de vanguardia que nos despista y nos anonada. Seguramente, casi antes que Huidobro, fue el primer poeta vanguardista que dio Latinoamérica, él que construyó todo un telar de palabras alrededor de la ideas obsesiva del amor y la muerte, porque él fue amor y muerte al mismo tiempo (murió muy joven), y así determinó toda una época de palabras que buscaron no otra cosa sino la salvación del hombre por el hombre mismo, porque Vallejo fue un tiempo de dolor, una luz apagada, una escritura de verso triste, pero maravilloso. Roland Barthes dijo aquello de “escribir es un verbo intransitivo”, esto se da en Vallejo, una intransitivitad de cuerpo y alma, echada hacia delante, con todos los golpes que la vida va dando: “hay golpes en la vida”, con todo un lenguaje de nervaduras inquietas que va corroyendo las lentejuelas de los días, porque vivir quizá ya no valiera la pena, tan sólo escribir y escribir poemas, en París o en Perú, en Santiago de Chuco o en Trujillo, daba lo mismo, pero se trataba de escribir, para salvar la cara y los artículos indeterminados. Vallejo ocurre que murió de paludismo.

EL AUTOR:

Emilio Arnao nace en Palma de Mallorca en 1966. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de las Islas Baleares. Ha publicado los siguientes libros.

Poemas de Amor y Vértigo (poesía)

Diez poemas de París (poesía)

El starlux del manicomio (novela)

Los taxis (poesía)

Yo soy mis infiernos (novela)

El libro negro (poesía)

Poemas de la mundialización (poesía)

La literatura a les aules (ensayo)

Entre la carne y la rosa (poesía)

Instantes de contemplación de poesía moderna (ensayo)

Amor@tierra.es (poesía)

Los pies de Alejandra (novela)

 Sourced from: Ediciones Rilke

http://pensamientosdibujados.edicionesamaniel.com

Autor: Luis MARTÍN

ISBN-13: 978-84-936295-7-1
Depósito Legal: SE-6328-2009

Editorial: Ediciones Amaniel

http://www.edicionesamaniel.com

Frases inocentemente bonitas es un libro para adultos realizado por niños en él se abordan temas como la felicidad y la tristeza, un libro para la reflexión donde los adultos aprendemos de los más pequeños su particular manera de ver el mundo y de enfrentarse a los conflictos que se van presentando. La obra coordinada por Luis Alfonso Eusebio Hernández y dirigida por el poeta Luis Martín mezcla dibujos, frases breves y poesía. La mecánica de trabajo ha sido la siguiente: se le pide a todos los niños entre 4 y 12 años de un Colegio Público de Madrid (unos 500 alumnos) que hagan un dibujo sobre qué es para ellos la felicidad o la tristeza, a continuación que realicen un comentario sobre dicho dibujo; el poeta conjuga de manera literal todos estos elementos entre sí, añadiendo al final de cada página una frases para la reflexión o un poema frutos de esta inocente y sabia mezcla. El lector después de su lectura y reflexión llegará a la conclusión que cada persona en este mundo es un ser único y especial que tiene que aportar gran cantidad de valores y conocimientos al resto de personas; vivimos en sociedad, aprendemos en sociedad, nos desarrollamos en sociedad.

 Sourced from: Ediciones Amaniel

http://metafisicarecreativa.librodepoesia.com

GANADOR DEL 1ER PREMIO DEL I CONCURSO DE POESIA DE LA EDITORIAL POESÍA ERES TÚ

Autor: Salustiano Masó

http://www.clubdepoesia.com/salustianomaso/

ISBN-13: 978-84-937571-3-7

Editorial: Poesía eres tú

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Salustiano Masó (Alcalá de Henares, 1023) obtiene con Metafísica Recreativa, el primer premio del concurso de poesía de la Editorial Poesía eres tú del año 2008. Se trata de un poemario plagado de recursos literarios en los que Salustiano deja ver su oficio de poeta tratando los principales temas de la poesía. La metafísica es una de las principales teorías de la filosofía que origino Aristóteles y que trata de las “cuestiones últimas”, Salustiano acierta plenamente con el título de la obra ya que la poesía trata esas mismas cuestiones de la humanidad recreándose en ellas.

El Autor:

Salustiano Masó (Alcalá de Henares, 1923). Publicó su primer poemario Contemplación y aventura, (accésit Adonáis, 1957). Historia de un tiempo futuro (accésit Adonáis, 1960). Premio Guipúzcoa en 1962 con Jaque mate, publicado en San Sebastián. Otros títulos posteriores son La pared, Canto para la muerte, Como un hombre de tantos, La música y el recuerdo, Piedra de escándalo, todos ellos con diversos premios o distinciones que permitieron su publicación en la década de los sesenta. Ya en los setenta Coro concertado, La bramadera, Pentagrama sin pájaros, Amor y viceversa, Ejercicios de contrapunto, Una vasta elegía, Canción de lo tachado, Unas palabras donde vivir, casi todos con galardones o distinciones que posibilitaron su edición. Al filo de los ochenta, Así es Babilonia (Premio Miguel Hernández, Orihuela) y las glosas del oscuro (Premio Ciudad de Badajoz), y en 1986 el Premio Ciudad de Irúo Don fábula, publicado en San Sebastián. Poesía escogida (El Bardo 1983), Obra rememorada (Libertarias-Prodhufi 1991) y Clamor a fondo perdido (Libertarias­Prodhufi 1995) son tres antologías de varia extensión que recogen lo más destacado en su obra. Como traductor, Salustiano Masó obtuvo en 1993 el Premio Mundial Natthorst-Unesco por el conjunto de su obra de traductor literario.

Extracto de la Obra:

Desayuno

Saboreo los gajos agridulces
del nuevo día, salpicando
los olorosos jugos
en el hule de cuadros,
y el café,
que es recuerdo y atisbo de mañana,
parece remedar no sé qué música
que se extingue,
pero hay algo en su aroma que le pone
un contrapunto de inmortalidad;
algo como el acorde perfectísimo
de esta dorada miel
que nutre y lentamente
destruye:
panal que fluirá sobre la muerte

Así, ajeno al remontar del día,
me doy al sortilegio y al manjar
y me transformo y soy
el paladar que goza y ya no piensa
y urde su inverosímil ajedrez
sobre el mantel de cuadros
mientras
aún en el llar la cafetera insiste
y la sabiduría está en que no se apaguen
esos rescoldos

Álbum de familia

Repaso fotos hoy de muy antaño
y se me van clavando en lo más blando
y duradero del sentir:
ésta sí, aquélla también,
hacen saltar las cuentas
de mi amargo rosario

Unos que fueron se alzan desde lo gris
del polvo
Otros que aún son y andan lejanos
o prefieren romper con toda imagen

Pero duelen, resisten las amarras
de estas fotografías, a dentelladas con
el olvido
Y tan inanes en la niebla
como faros a los que se les ha agotado
el combustible,
clávanseme sin fin desde su nada,
hácenme sollozar desde su todo

Y el gato
crece, crece, despide por los ojos
chispas de alto voltaje

En un instante se abalanzará
sobre mí

Y entonces…

¡Ah, entonces,
habrá dejado ya de ser un sueño,
y una vez más me encontraré indefenso
en mi yacija de puñales
despedazado por la realidad!

Alta improbabilidad

Si me toca la gracia
—quiero decir si me tocara—¬
me doy cuenta al momento,
porque algo me duele —dolería—
¬de vértebras afuera,
de vértebras adentro;
porque algo que hay en mí
ciego de nacimiento
abre un ojo terrible —lo abriría—
¬y voz que nunca tuve rugiría
—desmelenado violín violento—

Si me tocara, digo, la gracia, que, en principio,
no sé muy bien en qué demonios
consiste —ruego
que me perdonen—,
de dónde llega cuando llega,
pese a lo mucho escrito con
tan tenaz convencimiento
por la legión rampante
de los desposeídos de ese don
tan egregio

La gracia, incomprensible lotería,
de la que llevo —llevaría—
¬participación enésima,
y a buen seguro no me va a tocar
jamás —como ya es obvio
por el momento—¬

 Sourced from: Editorial Poesia eres tu

http://lamelancoliadelasgruas.librodepoesia.com

Autor: Jeronimo Fernandez Duarte (2009)

ISBN-13: 978-84-937571-2-0
Editorial: Poesía eres tú

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PVP:12 Euros (IVA Incluido). 11,54 Euros (Sin IVA)

La muerte y el paso del tiempo como irritantes de la palabra, del poema, para atesorar el instante y defender la fragilidad del presente y de la identidad propia, la mirada que recoge la belleza de lo que nadie mira – grúas melancólicas, botellas vacías, estatuas cansadas de serlo, plazas de ciudades pequeñas, ceniceros llenos, vasos de Campari abandonados a su suerte en la hierba- y el humor necesario para seguir el juego de vivir todos los días; estas son las coordenadas de este poemario, el principio y final de todos sus itinerarios.

EL AUTOR:

Jerónimo Fdez. Duarte nació en Barcelona ( 1973), ciudad en la que cursó estudios de medicina de los que se licenció en 1999. Colaborador en revistas, suplementos y portales culturales, participó en los libros colectivos Paisatges interiors (2002) y Persones (2003), editados por la Fundació Hospital/Asil de Granollers y publicó su primer poemario, Callan las sirenas ( Entre líneas editores) en 2004.

EXTRACTO DE LA OBRA:

Los peces muertos

Atónitos con los ojos abiertos
sorprendidos en plena conversación
exánimes en sus corazas y mallas
como caballeros yacentes
dan testimonio de la fugacidad del tiempo
del valor del oxígeno y de la trascendencia
de pequeños actos como morder el anzuelo
o recoger el carrete.

La melancolía de las grúas

Así como las veis ahora, aquí y allá
solitarias, cabizbajas, tristes de tan quietas,
cuesta creer que fueran en su día
orgullosas torres de metal más preciosas que el oro.

Hendían entonces los cielos con furia
subiendo, trayendo, llevando y dejando,
cual férreo brazo de un titán que desconociese
la fatiga, la duda, el miedo o el arrepentimiento.

Cuando dejaron de darles lo que comían
—el cemento, las vigas, las maderas y el ladrillo—
enfermaron de quietud y ensimismamiento
palidecieron de orín y enmudecieron de pena.

Como animales sorprendidos por un cataclismo
fósiles apresurados reducidos a su esquema
también podría mostraros yo en ellas
la angustia reunida en un puñado de hierro.

Mediterráneo

El retorcido cuerpo de un olivo
sus desgreñadas ramas
su piel labrada, negra
contra el estallido azul del cielo.
O la estrecha sombra de una barca
abandonada a la caída de la tarde,
creciente refugio de una pareja
empujada por la urgencia
del deseo de aprender
el alfabeto de la sal, el álgebra
de la arena el uno en la piel del otro,
su abrazo como el reflejo
de su ropa entremezclada.
O el estrépito de la espuma
hecha añicos al paso de los niños
que invaden las olas
aullando como bárbaros
lanzados al saqueo de Roma.
O el entrechocar de fichas
el naipe arrojado en triunfo
las risas y los juramentos
cuando el dinero cambia de manos:
el vino fuerte, el café amargo
con el que engañamos al tiempo
burlando su imperio
lo que dura un cigarro.
O la charla entre amigos
cuando la noche se hincha
y la luna palidece,
juntos por el placer de estar juntos,
olvidándonos a veces
en las palabras de otro
o encontrándonos de pronto
en la mirada y el abrazo.
Y también esta silla que espera
bajo el peral o la higuera
el libro abierto, tendido boca abajo
estímulo de la curiosidad lectora
de los insectos;
y en fin, el pan y el aceite,
el queso y el vino,
las barcas que van al calamar
y otras muchas cosas
que estuvieron aquí antes
y estarán aquí después
de que yo me vaya, repitiéndose
siempre iguales a sí mismas:
señales que me advierten
en los umbrales del sueño
que tal vez yo también
estuve y estaré más veces,
que fui y seré otros,
que la eternidad es un tejido
hecho de mil cosas pequeñas
y que la muerte, tal vez,
sea una cosa que viene y pasa
lo mismo que yo, sentado
bajo el peral o la higuera
con un libro a medias sobre la hierba
persiguiendo este poema
que se esconde y se muestra
en la casi siesta de una tarde
que repite, fiel, todas las tardes.

 Sourced from: Editorial Poesia eres tu

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